Puerto

Voy a recoger el coche que llega en barco desde Bata. Voy al Puerto Viejo de Malabo, el que está bajo la Catedral, el Sofitel y el Palacio Presidencial.  La enorme explanada y los muelles no impide que el San Valentín, el barco que llega de Bata, tenga que esperar a que un inmenso carguero ´zarpe y pueda atracar. Total solo son casi tres horas de espera, una minucia. Puedo entonces sentarme en un poyete al lado del muelle y observar. Observar como los muchachos pescan con sedales y anzuelos. Como las mujeres preparan unas paradas de fortuna con parasoles y cajas para vender refrescos, tabaco y algunas chucherías. Como los muchachos venden saldo para cargar los teléfonos. Como otros, con carretillas  rojas, forman un grupo y preparan la estrategia del abordaje para acarrear los bultos que traigan los pasajeros. Como llegan los últimos tripulantes del carguero que pronto saldrá y que dan una última mirada a la ciudad que lo acogió en los dos últimos días. Puedo ver la llegada de los coches, camionetas, pickups y otros vehículos que vienen a buscar a los pasajeros y sus cargas. También a los que se alinean para embarcar en el viaje de vuelta a Bata. Puedo ver los prácticos que ya se acercan alrededor del carguero que desamarra y maniobrarán para zarpar. Toda una coreografía humana y mecánica, con esta solemne lentitud africana y marítima, que se dan la mano bajo el sol de justicia que solo la hora, empieza la tarde, trata de aplacar. En el mar salta algún pez y, en el cielo, los cuervos de pecho blanco y las gaviotas parecen ofrecerse como figurantes. Los cúmulos lejanos y densos sobre la costa camerunesa dibujan, sobre el horizonte y los rompeolas, el fondo del decorado.

Marcha un barco y llega otro. Uno enorme y otro, en comparación, pequeño. Uno lleno de contenedores y otro lleno de todo. Apenas fondea se abre el portón lateral y es como si se abriera la cueva del tesoro. Todos se arremolinan hacia la entrada y entran y los de dentro quieren salir. Ellos y los vehículos. El orden se pone solo. Aquí nadie controla nada. Unos policías, desde la distancia, conversan como intuyendo que el mejor control es el que se produce espontáneamente. Un caos ordenado, un caorden que diría alguno. Del barco salen personas con maletas y bolsas. Otras con cestos de verdura a modo de mochilas. Otras con armarios y colchones. Con soperas enormes llenas de un líquido que solo el plástico que las recubre me impiden ver. Con cabras. Con jaulas portátiles que llevan cerdos. En una de ellas, en la que se ha abierto un agujero, un cerda grita desesperada con la cabeza fuera. Otros cerdos salen amarrados con las patas delanteras y traseras y son dejados sobre el suelo y bajo el

sol a la espera que los recojan. Entre tanto salen los coches, las camionetas, los minibuses. Se producen los saludos, los abrazos, los encuentros o los reencuentros. Como mi coche es de las últimas cosas que salen puedo ya ver como la plataforma junto al muelle empieza a vaciarse. Ya se acomodaron las cosas en los vehículos. Ya los taxis recogieron a los que precisaban. Ya los muchachos de las carretillas transportaron todo. Ya parece que la tarde quiere caer y se levanta un poco de viento.

Es como una espera sin esperanza. Llena en si misma de significado. La paciencia ha dejado de existir porque el momento lo es todo. El ser se hace presente cuando, abandonado de todo, entra en lo más profundo. El camino es fácil y el destino cercano. Solo es un paso hacia dentro.