Pau - Joan

Puede pasar y a veces pasa que, cuando estás lejos de casa, te llegue la noticia de la muerte de alguien que te es muy próximo, o que debiera serlo. Digo esto porque a veces las personas separadas o divorciadas tenemos la desdicha de que, al mismo tiempo que tenemos la fortuna de conocer personas y familias nuevas, se van desgajando de nuestras vidas personas o familias que estaban en el pasado enormemente y amorosamente vinculadas a nosotros.

Ocurre que esta lejanía o separación, por los motivos que sea, no sabemos, no queremos o no podemos, evitarla. Entonces la relación queda suspendida, languideciendo o perdiéndose por más que uno hubo disfrutado y participado de una vida verdaderamente compartida. Otras veces las ausentes presencias lo son de tal modo que cuando, por un azar, te reencuentras con ellas parece como si ayer nos hubiéramos visto.

Este sentimiento me llegó ayer cuando supe la noticia. No fue tanto con el primo de mis hijos, al que seguro no podría reconocer después de tantos años, cuanto con su padre al que rápidamente podría abrazar, reconociéndolo desde lo más profundo. Y no solo esto, sino que además imaginando como me estaría sintiendo yo si me hubiera pasado a mí. Instintivamente, como respondiendo a la llamada más atávica, fui y busqué a mis hijos para oírlos, intercambiar unas, seguro torpes, palabras pero sintiéndome desde la sangre unido a ellos y a través de ellos a la familia del primo. Aquel que empezó a vivir una vida nueva.

Y tras él, como a una estela unidos, la madre, las hermanas y toda la familia a las que no puedo dejar de evocar como si de una secuencia se tratara. Deben ser ya cosa de la edad y del poco pudor, pero permitidme también compartir estas cosas. Al mismo tiempo que recordar, y recordarme, el valor infinito del presente en el que todo puede ser dicho y, sobre todo, hecho con el más potente de los sentidos.